O Anjo da Ventura

    Tem coisas em Cáceres que a gente aprende nos livros. Outras, porém, são ensinadas pelas esquinas. 

    Basta caminhar devagar pelo centro antigo, onde as casas parecem cochilar sob o peso dos anos, para perceber que a cidade guarda segredos nas paredes, nas janelas e nos telhados. Cáceres é assim. Uma cidade que não conta tudo de uma vez. É preciso saber olhar. E, principalmente, olhar para cima. Lá está ele. O Anjo da Ventura. 

    Há mais de um século, suas asas desafiam o tempo. Do alto da velha Casa Dulce, observa o movimento das ruas, os passos apressados, os carros impacientes e os homens modernos que quase nunca levantam os olhos para o céu. Mas o Anjo continua olhando. Os antigos talvez soubessem disso. 

    Dizem que, quando a figura chegou à cidade, houve quem fizesse o sinal da cruz. Outros ficaram apenas admirados. Uma mulher alada no alto de uma casa comercial não era coisa comum na velha São Luiz de Cáceres. 

    — É um anjo — disseram alguns. 

    — É uma santa — arriscaram outros. 

    Talvez alguém, mais desconfiado, tenha cochichado: 

    — Isso aí não é coisa de Deus, não... 

    E assim começam as histórias. Não nos documentos oficiais. Não nos gabinetes dos historiadores. As histórias verdadeiramente populares começam nas calçadas, nos quintais e nas conversas demoradas de fim de tarde. O Anjo da Ventura entrou lentamente no imaginário cacerense. Passou a observar a cidade. 

    Viu o rio Paraguai trazendo vapores e novidades de terras distantes. Viu homens chegarem cheios de sonhos e partirem carregados de saudade. Viu comerciantes abrirem suas portas pela manhã. Viu crianças correndo pelas ruas. Viu namorados escondendo promessas nas sombras das casas antigas. Talvez tenha visto até coisas que nós jamais saberemos. Porque todo anjo que observa uma cidade por tanto tempo acaba se tornando guardião de seus segredos. 

    Mas um dia o Anjo desapareceu. O alto da casa ficou vazio. E, quando um símbolo desaparece, a imaginação ocupa o seu lugar. 

    Uns disseram que fora roubado. Outros garantiam que alguém o levara durante a noite. Havia quem jurasse que o Anjo tinha sido castigado por proteger demais a cidade. E certamente não faltou algum velho contador de histórias afirmando, com absoluta convicção: 

    — Eu sempre soube que um dia ele ia embora. 

    Cáceres continuou vivendo. O rio continuou correndo. As tardes continuaram quentes. Os sinos tocaram. As crianças cresceram. Os velhos morreram. E o Anjo virou lembrança. 

    Talvez alguns ainda apontassem para o alto da antiga casa e contassem aos mais jovens: 

    — Ali havia um anjo. 

    Os jovens provavelmente olhavam desconfiados. 

    — Um anjo? 

    — Sim. 

    — De verdade? 

    O velho sorria. 

    — Em Cáceres, meu filho, a gente nunca sabe. 

    Décadas se passaram. Então descobriram que o Anjo estava em Corumbá. Sobre um túmulo. 

    Há algo de profundamente misterioso nisso. Durante anos, aquele que observara a vida de uma cidade permaneceu vigiando o silêncio dos mortos. Talvez as noites no cemitério tenham sido longas. Talvez a lua iluminasse suas asas. Talvez algum visitante, caminhando entre os túmulos, tenha sentido a estranha impressão de estar sendo observado. 

    Mas o Anjo não pertencia àquele lugar. Cáceres ainda se lembrava dele. E há símbolos que, por mais distantes que estejam, continuam ligados ao lugar onde nasceram na memória do povo. O Anjo voltou. 

    Imagino o momento em que novamente foi colocado no alto da velha casa. Talvez ninguém tenha ouvido, mas acredito que as paredes antigas respiraram aliviadas. A cidade recuperava uma parte de si mesma. 

    Hoje, milhares de pessoas passam por aquela esquina. Algumas nem percebem sua presença. Outras olham rapidamente. Poucas param. Mas o Anjo permanece. Vigiando. 

    Talvez seja apenas uma escultura. Talvez seja uma antiga representação da Vitória. Talvez seja somente bronze moldado pelas mãos de algum artista desconhecido. Mas tente explicar isso ao imaginário de uma cidade. 

    As cidades também precisam de seus mistérios. Precisam de fantasmas caminhando pelas praças, monstros escondidos nos rios, homens misteriosos sentados em bancos antigos e anjos observando as esquinas. Porque uma cidade sem lendas é apenas um conjunto de ruas. 

    Cáceres não. Cáceres é feita de histórias. E, quando a noite cai sobre o centro antigo e as ruas ficam silenciosas, gosto de imaginar que o Anjo da Ventura continua olhando para o rio Paraguai. Imóvel. Silencioso. Guardando histórias que nunca contou. Talvez esperando que alguém passe pela velha esquina, levante os olhos e pergunte: 

    — O que você viu durante todos esses anos? 

    O Anjo não responderá. Anjos antigos nunca respondem. Eles apenas observam. E deixam para os poetas a difícil tarefa de imaginar. 

Crônica: Odair José, Poeta Cacerense

Cacerense Esporte Clube

    Tem cidades que respiram futebol, o esporte mais popular do país. Cáceres é assim. Cacerense Esporte Clube respira por noventa minutos. Quando a Fera da Fronteira entra em campo, o vento do Pantanal parece mudar de direção, como se até o Rio Paraguai diminuísse o curso para escutar o eco das arquibancadas do Geraldão. 

    Não é apenas um clube. É uma cicatriz azul e branca atravessando a fronteira. Um grito antigo de uma cidade que aprendeu a resistir entre o calor, a poeira, a distância e o silêncio do interior. 

    Há algo de mítico no futebol cacerense. Talvez porque toda cidade de fronteira precise inventar heróis para não desaparecer. E o Cacerense nasceu exatamente disso: da necessidade de permanecer vivo quando tudo parecia distante demais dos grandes centros. 

    A Fera da Fronteira carrega no peito o orgulho das ruas antigas de Cáceres, o cheiro de chuva sobre a terra quente, os vendedores na porta do estádio, os meninos chutando bola até o cair da tarde, sonhando vestir aquela camisa que já foi campeã mato-grossense em 2007. 

    E mesmo quando o time cai, a cidade continua esperando. Porque torcer para clubes do interior não é um ato de conveniência. É um pacto de pertencimento. É amar mesmo sem títulos, mesmo sem holofotes, mesmo sem televisão nacional. 

    O Cacerense é o retrato do futebol que ainda pulsa humano. Onde o torcedor reconhece os jogadores na rua. Onde o estádio ainda guarda vozes conhecidas. Onde a camisa parece menos um uniforme e mais uma memória coletiva costurada à mão. 

    Muito provavelmente seja por isso que, em Cáceres, o futebol nunca tenha sido apenas esporte. É identidade. É resistência. É a cidade dizendo ao mundo, entre o azul do céu pantaneiro e o barro das margens do Paraguai: “A Fera ainda vive.” 

Crônica: Odair José, Poeta Cacerense

Os Sobreviventes

    Em Lambari D'Oeste, nos anos 80, um grupo de jovens entra na água de um riacho comum e nunca mais retorna do mesmo jeito. 

 

    O que começa como uma tarde inocente na Pontinha se transforma numa travessia sem mapas: um mundo antigo, pré-histórico e simbólico, onde a vida cobra preços impiedosos e o amor nasce como forma de resistência. Ali, florestas acolhem, pântanos engolem, criaturas guardam limites, e cada escolha deixa marcas que não cicatrizam. 

 

    Enquanto isso, na cidade, o desaparecimento vira boato, medo e silêncio. Helena, uma jovem que se recusa a esquecer, desce onde ninguém quer olhar, e atravessa. Seu gesto liga dois mundos que insistem em negar um ao outro. 

 

    Os Sobreviventes é um romance de aventura e fantasia atravessado por drama psicológico, romance e suspense. Uma história sobre perdas que moldam, amores que persistem, vidas que continuam, e retornos que jamais são completos. 

 

    Não é um livro sobre heróis. É sobre quem fica. Sobre quem volta diferente. E sobre quem nasce carregando um mundo que ninguém mais vê. Porque algumas travessias não pedem explicação. Pedem apenas memória. 

 

Autor: Odair José, Poeta Cacerense 

Obs. Lançamento em 2026

 

Livro já disponível:

https://clubedeautores.com.br/livro/os-sobreviventes-5 

As 7 pragas na Praça Barão (Parte 6) - Os Jacarés

    Choveu durante sete dias. Chuva espessa, úmida, sem trégua, como se o céu tivesse esquecido o que era parar. O rio Paraguai cresceu em silêncio, transbordando devagar, como um animal que acorda depois de muito sono. 

 

    Na oitava noite, as águas chegaram até a Praça Barão. A fenda aberta pela estátua do Marco do Jauru cuspia vapor quente e lama, e o túnel, antes selado, agora respirava. 

 

    O padre Augusto e Laura estavam lá. Os militares haviam abandonado o local — ninguém queria permanecer por perto. O ar cheirava a ferro e a mofo antigo. Laura iluminou a entrada com uma lanterna. 

 

    — Padre, se há respostas, estão aqui. 

 

    Ele hesitou. 

 

    — E se não houver? 

 

    — Então restará o que sobrar da verdade. 

 

    Desceram. Os degraus eram irregulares, cobertos de limo. As paredes, cheias de símbolos gravados à mão — rostos sem olhos, correntes, inscrições que misturavam latim, português arcaico e rezas africanas. No fundo, um corredor estreito levava a uma grande câmara circular. 

 

    Havia ali o que parecia um altar. E, ao redor, dezenas de ossadas humanas, empilhadas com cuidado ritual. No centro do altar, um cálice de pedra, ainda úmido, como se alguém o tivesse usado há pouco. 

 

    O padre tocou o chão. Estava morno. Laura se ajoelhou diante das ossadas e percebeu algo gravado nos crânios: pequenas marcas, idênticas às formas das pragas — formigas, abelhas, corvos, gafanhotos, vespões… e algo que lembrava escamas. 

 

    — Eles foram selados aqui — sussurrou ela. — Escravizados, sacrificados e depois esquecidos. 

 

    O padre assentiu, com a voz embargada: 

 

    — E o Barão quis transformar a dor em fundação. 

 

    O som do rio começou a aumentar, um rugido grave, próximo. O túnel tremia. Do fundo, veio um estalo — depois outro, depois um rugido. 

 

    Jacarés. Enormes, antigos, vindos das entranhas do rio. Seus olhos brilhavam como brasas sob a luz da lanterna. Não pareciam bestas — pareciam guardiões. 

 

    Eles avançaram lentamente, cercando o altar, mas não atacaram. Pararam diante de Laura e do padre, imóveis, respirando. E então, do interior da parede, uma voz — rouca, profunda, de muitas vozes misturadas — começou a falar: 

 

    “Sete selos. Sete pragas. Aqui dormem os que o Barão calou. O sangue chamou o sangue. E a cidade esqueceu.” 

 

    Laura sentiu o chão pulsar sob os joelhos. O padre ergueu o crucifixo e murmurou uma prece, mas a voz o interrompeu: “Não há absolvição sem lembrança.” 

 

    As águas começaram a subir. O túnel inteiro tremia como um corpo em febre. Os jacarés recuaram, voltando às águas, e o altar se partiu ao meio, revelando uma caixa de ferro incrustada no chão. Laura tentou tocá-la, mas uma descarga percorreu sua mão — uma corrente viva, feita de passado. 

 

    Do lado de fora, o rio invadiu a praça, arrastando carros, árvores e postes. Cáceres se tornava novamente o pântano de onde nascera. 

 

    Laura e o padre subiram com dificuldade, cobertos de lama e medo. Atrás deles, o túnel se fechava, engolido pela água. A estátua do Barão tombou, rachando de cima a baixo, e caiu no rio. 

 

    De longe, Seu Adão observava a enchente com os olhos marejados. 

 

    — Seis já despertaram — murmurou. — Só falta a língua das serpentes pra contar o resto. 

 

Continua... 

 

Conto: Odair José, Poeta Cacerense

As 7 pragas na Praça Barão (Parte 4) - Os gafanhotos

    O vento chegou antes do som. Um sopro quente, vindo do oeste, trazendo consigo o cheiro do rio e algo mais: o farfalhar seco de asas incontáveis. Era como se o céu se desfizesse em poeira viva. 

 

    Laura estava em casa quando as janelas começaram a vibrar. Correu para a varanda e viu a nuvem — não de chuva, mas de corpos. Milhares, milhões de gafanhotos, cobrindo o sol até transformá-lo num círculo avermelhado. 

 

    O rádio estourava com alertas da Defesa Civil. “Permaneçam em casa. Fechem portas e janelas.” Mas a cidade já estava de joelhos. 

 

    Em poucos minutos, os jardins sumiram. As árvores foram devoradas até o osso, o gramado virou lama, e o som — aquele roçar incessante de asas — lembrava uma oração invertida. 

 

    Na Praça Barão, os primeiros que tentaram filmar o fenômeno foram engolidos por uma massa viva que parecia pensar. Os gafanhotos avançavam em redemoinhos, entrando pelas casas, cobrindo muros, arrastando tudo. 

 

    Laura, ofegante, vestiu o jaleco e seguiu para a universidade. Precisava compreender, mesmo que o medo lhe corroesse a razão. No laboratório, acendeu as luzes de emergência e abriu as gavetas antigas do acervo histórico. Entre mapas e documentos de 1800 e poucos, encontrou algo que a fez estremecer: “Planta da antiga Vila Maria do Paraguai — Campo dos Silenciados. Local destinado ao sepultamento dos escravizados mortos em cativeiro.” 

 

    A planta mostrava, com traços pálidos, o mesmo lugar onde hoje estava a Praça Barão. O coração da cidade erguido sobre ossos e esquecimento. 

 

    Laura sentiu um arrepio percorrer o corpo. As pragas não vinham do nada — eram respostas. Respostas da terra, clamando memória. No corredor escuro, o padre Augusto apareceu, encharcado de chuva. 

 

    — Eu sabia que a senhora viria aqui. 

 

    — Padre, o senhor sabia disso? O campo, os sepultamentos? 

 

    Por um pequeno instante ele hesitou. 

 

    — Há registros apagados, nomes riscados nos livros da paróquia. O Barão… o homem que dá nome à praça… foi quem ordenou o silêncio. 

 

    Laura olhou pela janela: o céu agora era uma cortina viva. Os gafanhotos batiam contra o vidro, e, entre as asas, parecia haver palavras desenhadas, padrões que se repetiam. 

 

    — Eles querem ser lembrados — disse ela, quase em transe. — Cada praga é um chamado. 

 

    O padre cruzou os braços. 

 

    — Ou uma contagem regressiva. 

 

    Do lado de fora, a praça desaparecia sob o enxame. Os postes piscavam, a energia falhava, e o chão parecia tremer sob o peso da multidão de asas. 

 

    No meio do caos, Seu Adão andava calmamente, coberto de poeira dourada. Os gafanhotos não o tocavam. Ele parou diante da fenda — agora larga o suficiente para revelar degraus de pedra descendo ao escuro — e começou a cantar. A voz era antiga, rouca, e vinha de outro tempo: um lamento em língua esquecida. 

 

    Enquanto a cidade rezava por luz, a terra abria os olhos. 

 

Continua... 

 

Conto: Odair José, Poeta Cacerense

As 7 pragas na Praça Barão (Parte 3) - Os corvos

    A chuva começou antes do amanhecer — uma dessas chuvas pesadas, sem relâmpagos, que caem como se o céu estivesse cansado de segurar tanta lembrança. A Praça Barão estava vazia, cercada por fitas amarelas e silêncio. O coreto, ainda manchado das tragédias anteriores, parecia observar tudo com olhos de pedra. 

 

    Mesmo com o isolamento, ninguém conseguia evitar passar por lá. Era o coração da cidade. E corações, mesmo feridos, insistem em pulsar. 

 

    A bióloga Laura chegou cedo, com um caderno nas mãos e olheiras profundas. As autoridades haviam pedido sua ajuda novamente — mas no fundo, ela sabia que não havia mais nada de racional a investigar. As amostras, as análises, os relatórios… tudo apontava para o impossível. 

 

    Enquanto caminhava entre as poças, ouviu um som rouco, distante. Olhou para o alto. Os fios de energia e as árvores da praça estavam cobertos por corvos. 

 

    Centenas deles. Encharcados, imóveis, com os olhos brilhando como contas de vidro. 

 

    Ela ficou parada, hipnotizada. O padre Augusto apareceu logo depois, trazendo um guarda-chuva e o mesmo semblante abatido. 

 

    — Eu avisei — disse ele, sem ironia. — A terceira chegou. 

 

    — São só aves… — respondeu Laura, embora sua voz tremesse. 

 

    — Nenhuma ave comum olha o homem desse jeito. 

 

    Os dois ficaram ali, observando o estranho silêncio dos corvos. Até que, como se obedecessem a uma ordem invisível, eles começaram a se mover. Primeiro um, depois dois, depois todos. O som das asas rasgou o ar, e o céu se cobriu de preto. 

 

    Os corvos começaram a cair. Não voavam — caíam. Desabavam sobre o chão, sobre os telhados, sobre os carros, como chuva viva. Alguns batiam contra as janelas, outros simplesmente despencavam, mortos. E os que ainda viviam, cambaleavam e atacavam o que encontravam. 

 

    Gritos ecoaram pelas ruas. Pessoas corriam, escorregavam, tropeçavam nos corpos das aves. O chão se tornou uma manta negra de penas e sangue. 

 

    Laura e o padre se abrigaram dentro da igreja novamente. O som dos bicos batendo contra as portas era como o de pedrinhas em um caixão. 

 

    — Eles não estão atacando — disse o padre. — Estão tentando entrar. 

 

    — Entrar pra quê? — perguntou Laura, ofegante. 

 

    Ele fez o sinal da cruz. — Pra confessar. 

 

    Quando o barulho cessou, abriram a porta. A praça estava coberta de silêncio e morte. O cheiro era insuportável. 

 

    Entre os corpos dos corvos, Laura percebeu algo: alguns tinham nas asas o mesmo pó escuro que encontrara nas formigas — uma poeira quase mineral. Tocou com a ponta dos dedos. Era fria, mas pulsava. 

 

    O padre recolheu um dos pássaros e o colocou sobre o altar. 

 

    — Antigamente — disse ele —, quando alguém morria sem confissão, soltavam corvos para carregar a alma. 

 

    Laura olhou para ele. — E se esses não vieram levar, padre… mas devolver? 

 

    O homem ficou em silêncio. 

 

    Do lado de fora, Seu Adão caminhava lentamente pela praça. Chovia de novo. Ele passou entre os corpos dos pássaros, rezando baixo, e parou diante da fenda que agora se alargava como uma boca. Do fundo dela, subia um vapor leve, quente, e um som quase inaudível — como se alguém sussurrasse nomes. 

 

    Ele fechou os olhos e murmurou: 

 

    — Três já clamaram. Quatro ainda sonham. 

 

    — Mas o sonho… o sonho está acordando. 

 

Continua... 

 

Conto: Odair José, Poeta Cacerense

O Vampiro no Marco do Jauru

    Em Cáceres, no coração do Mato Grosso, a Praça Barão guarda um segredo sombrio e antigo. No centro da praça, o Marco do Jauru, um imponente obelisco, é conhecido por sua importância histórica, mas poucos sabem que ele esconde um mistério ainda mais profundo. 

 

    No final do século XIX, o vapor Etrúria, uma majestosa embarcação, subia lentamente o rio Paraguai, carregando uma carga preciosa de mercadorias e passageiros ilustres. Entre esses passageiros, um homem enigmático, sempre envolto em um manto escuro, atraía olhares curiosos. Seu nome era Vladislav, e de onde ele vinha quase ninguém sabia ao certo. 

 

    As noites durante a viagem eram especialmente tensas. Histórias de desaparecimentos misteriosos começaram a circular entre os tripulantes. Algumas pessoas alegavam ouvir sussurros no escuro, enquanto outros diziam ver sombras movendo-se nas profundezas da floresta ribeirinha. 

 

    Quando o Etrúria finalmente chegou a Cáceres, Vladislav desembarcou e imediatamente se isolou da sociedade. Ele se instalou em uma antiga fazenda nos arredores da cidade, onde raramente era visto à luz do dia. Sua presença em Cáceres trouxe com ela uma série de eventos inexplicáveis: animais encontrados mortos, com o sangue completamente drenado, e moradores que adoeciam misteriosamente, enfraquecendo até a morte. 

 

    O tempo passou, e Vladislav, com sua pele pálida e olhos profundos, passou a ser conhecido pelos habitantes como o "Senhor da Noite". Em noites de lua cheia, ele era visto caminhando pela cidade, sempre em direção ao Marco do Jauru, onde parecia meditar sob as estrelas. 

 

    Conta a lenda que o Marco do Jauru, além de seu papel como divisor de territórios, possui uma energia antiga e poderosa, que Vladislav havia descoberto. Dizem que ele selou parte de sua essência vampírica no monumento, permitindo-lhe sobreviver por séculos sem envelhecer. Com o passar do tempo, ele aprendeu a se ocultar durante o dia no próprio obelisco, onde repousa até hoje, protegido por forças que poucos compreendem. 

 

    Os moradores mais antigos de Cáceres evitam a praça à noite. Alguns ainda contam histórias de como o ar parece mais frio ao redor do monumento quando o sol se põe, e de como o som do vento sussurrando através das árvores soa como sussurros de um idioma antigo e esquecido. 

 

    De tempos em tempos, desaparecimentos inexplicáveis ainda ocorrem na região, sempre associados a noites sem lua, quando as sombras parecem se mover por vontade própria. Aqueles que conhecem a lenda acreditam que o vampiro Vladislav ainda está em Cáceres, vigiando a cidade desde seu refúgio no Marco do Jauru, esperando o momento certo para despertar completamente e reclamar seu domínio sobre a região. 

 

Conto: Odair José, Poeta Cacerense

Forasteiros em Lambari

    Nos idos anos 80, Lambari era uma cidadezinha pacata no interior de Mato Grosso, um lugar onde o tempo parecia correr devagar e a vida era simples e tranquila. Com ruas de terra batida, casas de madeira e gente humilde, Lambari era o tipo de cidade onde todos se conheciam pelo nome e as crianças brincavam soltas pelas ruas até o anoitecer. O local onde hoje é a praça central, com seu coreto, era o coração da cidade, onde tinha o "Ranchão" e se realizavam as festas e encontros da comunidade. 

    Numa manhã ensolarada de primavera, dois forasteiros chegaram a Lambari, despertando a curiosidade dos moradores. Eram homens altos, de semblantes severos e olhares furtivos, trajando roupas escuras e chapéus de aba larga que escondiam parcialmente seus rostos. A princípio, ninguém sabia ao certo o que queriam ali, mas a atmosfera de desconfiança rapidamente se instalou. Com o passar dos dias, os boatos começaram a circular: os dois homens estavam envolvidos em atividades criminosas, intimidando comerciantes e exigindo "proteção" em troca de dinheiro. 

    Entre os moradores, três jovens amigos decidiram que algo precisava ser feito. Paulo, um rapaz destemido de 17 anos, filho do dono do armazém; Lira, um garoto inteligente e curioso de 16 anos, sempre visto com um livro nas mãos; e Rosinha, uma jovem corajosa de 15 anos, filha do delegado da cidade. Os três eram inseparáveis desde a infância e tinham um senso de justiça inabalável. 

    Numa noite estrelada, reunidos no quintal da casa de Rosinha, os amigos traçaram um plano. Decidiram vigiar os forasteiros e coletar informações sobre suas atividades. Lira, com sua habilidade de observação, começou a seguir os homens discretamente, tomando nota de todos os seus movimentos. Paulo, forte e habilidoso, preparou esconderijos estratégicos ao redor da cidade para servir de postos de observação. Rosinha, com seu conhecimento sobre o trabalho do pai, sugeriu usar um velho gravador que havia encontrado no escritório do delegado para captar conversas incriminadoras. 

    Os dias seguintes foram de tensão e expectativa. As noites eram dedicadas a vigias e cochichos no escuro. Aos poucos, os jovens começaram a entender a extensão das atividades dos forasteiros: chantagens, extorsões e ameaças eram suas armas, e o medo sua maior conquista. A situação parecia cada vez mais desesperadora, mas os três amigos mantinham-se firmes na determinação de libertar sua cidade. 

    Numa noite especialmente silenciosa, Paulo conseguiu capturar uma conversa crucial entre os dois homens, revelando um plano de assalto ao local de depósito bancário da cidade. O local não contava com a proteção necessária de um banco. Com a prova em mãos, os jovens sabiam que era hora de agir. Rosinha, aproveitando que o pai estava de plantão na delegacia, mostrou a gravação ao delegado, que rapidamente mobilizou a pequena força policial da cidade. Dois ajudantes da polícia conhecidos como "bate-paus". 

    Na madrugada seguinte, enquanto os forasteiros se preparavam para executar seu plano, foram surpreendidos pelo representante policial, seus ajudantes e pela resistência da comunidade, que, alertada pelos jovens, reuniu-se para defender sua cidade. Encurralados e sem saída, os homens foram presos, e a paz voltou a reinar em Lambari. 

    Os três amigos foram saudados como heróis pela coragem e determinação. A aventura havia fortalecido ainda mais os laços entre eles e deixado uma lição importante para todos: mesmo nas menores e mais pacatas cidades, a união e a coragem da comunidade podem vencer qualquer ameaça. No "Ranchão", iluminado pelas luzes da festa que celebrava a vitória, ecoava a alegria com risos e músicas, enquanto Lambari, mais uma vez, voltava a ser o refúgio de tranquilidade e harmonia que sempre fora. 

Conto: Odair José, Poeta Cacerense

Os segredos do Marco do Jauru

    Há um grande mistério que envolve o Marco do Jauru. O exuberante monumento trazido de Lisboa no século XVIII e faz parte do cenário espetacular da Praça Barão do Rio Branco em Cáceres, Mato Grosso, tem muitas histórias que a grande maioria das pessoas não sabem. Se você fizer um pesquisa nos aplicativos de buscas vai encontrar muita coisa relacionada a sua história, o porque ele foi trazido para esse lugar, inóspito na época, e porque está implantado agora no centro histórico dessa cidade, a Princesinha do Rio Paraguai, carinhosamente chamada pelos seus moradores. No entanto, o que quase ninguém sabe é sobre os segredos que envolvem esse imponente monumento. 

    Qual é a relação entre o Anjo da Ventura e o Marco do Jauru? O que esses dois artefatos tem em comum? Você não sabe, né? Na verdade até consigo ver a sua cara de surpresa. Você nem sabia que tem um Anjo da Ventura no topo da casa Dulce, ao lado do Banco do Brasil no centro de Cáceres, né? Não sabia! Pois é. Existe uma relação impressionante sobre esses dois monumentos. O Anjo da Ventura e o Marco do Jauru... Mas, não vou contar aqui. 

    Você já parou para pensar o que tem dentro do Marco do Jauru? Já reparou naquela pequena abertura que fica no topo do monumento, bem pertinho da Cruz em uma de suas laterais? Não sabe o que significa aquilo, né? 

    Sabe a relação que tinha o Marco do Jauru e a Ponte Branca? Sim, a Ponte Branca que foi construída sobre o córrego do Sangradouro e ligava a rua General Osório à rua Riachuelo em tempos não tão remotos na história da cidade? Não sabe, né? Pois é. Não poderiam ter destruído a Ponte Branca. Não poderiam. 

    Ainda tem o mistério do vampiro que veio em uma das caravelas de Pedro Álvares Cabral quando do descobrimento do Brasil. Sua trajetória marítima, sua luta para sobreviver em terras tupiniquins e sua chegada no Vapor Etrúria no século XIX e seu possível esconderijo no Marco do Jauru. Além disso, qual é a relação desse vampiro que, de acordo com algumas histórias, vive a séculos nesta cidade, com o Misterioso Homem da Praça Barão? 

    É meus amigos e amigas. Tem muitas histórias sobre o Marco do Jauru que você não sabe. Vou contar algumas em breve. Se quiser me acompanhar nessa grande aventura de descobrimentos é só ficar atento as próximas escritas. 

Reflexão: Odair José, Poeta Cacerense

O Cumbaru de Ouro

    Havia uma terra selvagem e misteriosa conhecida como Pantanal, localizada no coração do Brasil. Nessa vastidão de rios, pântanos e florestas exuberantes, viviam dois amigos inseparáveis e muito aventureiros chamados Pedro e Léo. Desde a infância, eles compartilhavam o mesmo espírito intrépido, explorando cada canto do Pantanal em busca de aventuras emocionantes. 

    Em uma tarde quente de verão, os dois amigos ouviram rumores sobre uma lenda fascinante que ecoava pelas margens do majestoso Rio Paraguai. A lenda dizia que, em algum lugar escondido naquela região selvagem, havia um tesouro lendário conhecido como o Cumbaru de Ouro. Dizia-se que essa relíquia possuía antigamente um brilho dourado e poderes mágicos, capazes de conceder riqueza e autoridade a quem o encontrasse. Intrigados pela possibilidade de descobrir um tesouro tão valioso, Pedro e Léo embarcaram em uma nova e perigosa expedição. Equipados com seus equipamentos de exploração e um mapa antigo, eles seguiram o rio acima em busca do lendário Cumbaru de Ouro. Uma viagem repleta de desafios, enfrentando correntezas fortes, jacarés e florestas densas que ocultavam diversos perigos. 

    Após dias de busca incansável, eles finalmente chegaram a um local isolado, onde o rio se estreitou e a vegetação se tornou densa. Seguindo as indicações do mapa, encontrou uma pequena ilha no meio do rio, onde acreditava-se que o tesouro estava enterrado. Empolgados, os dois amigos avistaram uma grande árvore no centro da pequena ilha. Era um Cumbaru. Passaram, então, a escavar freneticamente ao redor da árvore, uma vez que não viram nenhuma diferença no fruto. Quando deram por si já haviam perfurado toda a ilha em busca do Cumbaru de Ouro. Após horas de trabalho árduo, finalmente, eles se depararam com uma caixa de madeira desgastada pelo tempo que estava enterrada bem próximo a raiz da árvore. O coração deles quase pulou do peito devido a ansiedade da espera enquanto abriam a caixa. 

    No entanto, em vez de encontrar o tesouro reluzente, eles se depararam com uma mensagem escrita em um pedaço de papel velho. A mensagem revelou que o verdadeiro tesouro não era o ouro, mas a amizade e a união dos dois amigos. A lenda do Cumbaru de Ouro era apenas um teste para mostrar o valor das relações verdadeiras. 

    Inicialmente, Pedro e Léo ficaram desapontados. Sentiram-se enganados pela lenda e pelas suas próprias expectativas. A decepção se transformou em raiva, e eles ficaram a discutir e acusar um ao outro de ser o responsável pelo fracasso da expedição. A amizade que antes parecia inquebrável estava agora em ruínas. O ressentimento e a ganância tomaram conta de seus corações. Eles se tornaram inimigos mortais, certos a obter o verdadeiro tesouro a qualquer custo. 

    Tempos depois Pedro e Léo voltaram ao Pantanal, agora como rivais. A caçada ao Cumbaru de Ouro se transformou em uma corrida perigosa, onde os dois amigos se enfrentaram em batalhas de inteligência e coragem. O que antes era uma amizade sincera havia se transformado em uma busca implacável pela riqueza. 

    Enquanto crescia a rivalidade, o Pantanal parecia estar descontente com a ganância e a discórdia que contavam com seus visitantes. Uma forte chuva desabou sobre a região, forçando Pedro e Léo a buscarem abrigo no mesmo lugar, uma pequena cabana de pescador nas margens do rio. Naquela noite, ambos foram assombrados por sonhos inquietantes, repletos de emoções e lembranças da amizade que compartilhavam. 

    Ao amanhecer, Pedro e Léo acordaram com uma nova perspectiva de vida. Eles se olharam e perceberam o quanto haviam sido ignorantes e estúpidos, deixando de lado o que realmente importava: sua amizade. Com o peso do arrependimento, eles decidiram terminar a rivalidade e voltar a ser amigos. Os dois amigos, então, abandonaram a busca pelo Cumbaru de Ouro e partiram juntos pelo Pantanal em busca de novas conquistas e descobertas. Um lugar como esse não deveria ter apenas um tesouro. Conforme se aventuravam pelas paisagens selvagens, eles relembravam os momentos incríveis que viveram juntos e a importância da verdadeira amizade. 

    Anos depois, os dois amigos se tornaram sábios e experientes exploradores do Pantanal. Eles compartilharam histórias de suas jornadas e ensinaram aos outros a importância dos laços humanos genuínos. Embora nunca tenham encontrado o tesouro dourado, descobriram algo muito mais valioso: o verdadeiro significado da amizade, que supera qualquer riqueza material. 

Conto: Odair José, Poeta Cacerense

A Ponte Branca

    Lembro vagamente do que aconteceu naquela tarde noite de um dia qualquer do ano de 1987. O que lembro e aqui passo a detalhar sem ter a preocupação se vão ou não acreditar na minha história aconteceu nesse tempo. O que lembro bem era que morava em Lambari, uma pequena vila a cerca de 100 Km de Cáceres e que minha avó morava nessa cidade. Vim com algum conhecido do meu pai ou da minha mãe, não tenho certeza, para passar uns dias com a minha avó. 

 

    O fato é que, em primeiro lugar, eu era ainda bem jovem na época e não era, também, muito esperto, portanto, não se assustem com as minhas gafes da época. Por outro lado, lembro-me bem que a casa da minha avó era próxima da Avenida São Luiz e não sei, porque carga dáguas, o indivíduo que me trouxe precisou me levar para o outro lado da cidade. Naquela época a região do Córrego Sangradouro estava cheio de mato e alagado, acho que era época de chuvas. Fato é que, antes de chegarmos perto da região onde se localizava a Ponte Branca o indivíduo falou: 

 

    - Aqui é assombrado! - Em tom bem sombrio e voz embargada acrescentou - Dizem que uma mulher de branco aparece para quem passa aqui sozinho. 

 

    Alguém que estava no carro resmungou: 

 

    - Por que? Como assim aparece uma mulher de branco? 

 

    - É uma noiva que se jogou da ponte porque foi abandonada no dia do casamento. 

 

    - História para boi dormir. Não acredito nessas coisas. 

 

    Na minha infância ouvia muitos casos de aparições, fantasmas, coisas desse tipo. Nunca tive muito medo apesar de, em alguns casos, sentir o corpo todo arrepiar. Fato é que essa história ficou na minha mente. O problema foi mais tarde. O camarada disse que havia perdido a localização da casa da minha avó e não poderia voltar lá para me deixar e que eu teria que ir sozinho. 

 

    - É só seguir reto aqui - Disse ele apontando a rua - Você vai caminhar bastante, mas vai dar direto na Avenida São Luiz. Ai é só dobrar a esquerda e você chega na casa da sua avó. 

 

    O problema não era esse. Eu já havia andando muitos kilômetros a pé. O problema era que o infeliz tinha me sacaneado e agora me deixava em uma fria. O sol já havia se escondido no horizonte e a noite chegava de mansinho quando comeceu a minha jornada. Estava escuro quando avistei a ponte branca e não posso ter certeza de que era real o que avistei. Havia uma mulher de branco caminhando próximo da ponte. Ela chorava e caminhava por entre a vegetação. Meu coração disparou. Pensei em voltar. Mas, e se fosse apenas a minha imaginação? Eu levaria uma bronca do camarada e um esculhacho de minha avó. Resolvi continuar. 

 

    Quanto mais me aproximava da ponte, mais perto me via da mulher. Por um instante pude até ver a sua face chorosa olhando para mim. Trêmulo como uma vara verde passei pela ponte e caminhei apressadamente. Mais ou menos uns 5 Km é a distância que percorri naquela noite e nem vi como fiz isso. Quando dei por mim estava chegando na Avenida São Luiz. 

 

    A mulher de branco que aparecia aos transeuntes da Ponte Branca deve estar muito triste com a destruição que fizeram com essa lendária Ponte e fica apenas a saudade de um tempo que não volta mais. 

 

Conto: Odair José, Poeta Cacerense

Gracinha

    Vou lhes contar essa história, mas não quero que fiquem assombrados. Tem coisas que não sabemos bem como explicar. Ao final da história, que cada um tire suas próprias conclusões. Era o ano de 1929, o presidente do Brasil era Washington Luís e o Estado de Mato Grosso era governado pelo médico Mário Correia da Costa. Em Cáceres, o prefeito da época, Leopoldo Ambrósio Filho que tinha como meta principal a entrega do Palácio do Governo Municipal. Foi nesse ano que chegou na cidade o herói de nossa epopeia. Justino Pereira da Silva era um homem na casa dos 30 e poucos anos, rústico e muito trabalhador, veio para a cidade para trabalhar no encanamento da rede de água, que era construído pela firma Castrillon e Irmãos. Justino era bem sério. Homem de poucas palavras sempre se mantinha em silêncio, mesmo em meio a algazarra que seus companheiros de serviço costumava fazer. Foi em uma dessas suas andanças pelas ruas da cidade que ele a viu pela primeira vez. Gracinha. 

    Deixo o nosso herói aqui para falar da mocinha que ele avistou. Maria das Graças Oliveira era uma moça em seus 17 anos. Era muito bela e recatada como a maioria das moças da época. Todos na cidade a conhecia como Gracinha, apelido que ganhara quando ainda era bem pequena e que fazia justiça a sua beleza estonteante. Filha única de um dos maiores agricultores da região, morava com seus 5 irmãos em uma casa de alvenaria no centro da cidade e estava, agora empolgada pela chegada da água encanada. Naquele dia que já demonstrava ser de intenso calor, ela ouviu o barulho de um enxadão ou picareta e abriu a janela para ver. Foi quando seus olhos castanhos e amendoados viram Justino. 

    Durante todo o dia e a noite o homem não mais teve sossego. A beleza estonteante daquela moça não lhe saia da cabeça. Que sorriso ela tinha. Havia sido a primeira coisa que ela lhe mostrara ao vê-lo e lhe oferecer água. Não conseguia esquecer a imagem encantadora de seus olhos misteriosos naquele rosto angelical. Parecia uma deusa em forma humana. Esse era o seu pensamento. Nos próximos dias, ao cavar a rua próximo a casa dela, não suportava a ansiedade quando não a via. Mas, para sua felicidade, ela sempre aparecia, simpática, para lhe oferecer água ou um suco. 

    A jovem, por sua vez, não sabia o que estava acontecendo com ela. Por um instante, deitada em sua cama e com o olhar fixo no teto da casa, se perguntava o que era isso que estava sentindo. Um fogo queimava dentro de seu coração e percorria todo o seu corpo. Sem saber porque, não parava de pensar naquele homem. Mas, como isso era possível? O que tinha visto nele? E não podia pensar em outro homem. Afinal, o que iria dizer ao seu noivo? 

    É, meus nobres, existia um noivo. Ou pensaram que uma jovem linda como Gracinha não fosse comprometida? Havia cerca de seis meses que ficara noiva de Leonardo, jovem rico, filho de um médico da capital que havia a conhecido em uma festa na cidade. O pai do jovem, dias depois deles se conhecerem e trocarem algumas palavras, viera até a cidade e conversara com o pai dela. Por consentimento de ambos, ficaram noivos. A mãe da moça e suas amigas rasgavam elogios a formosura do rapaz e já imaginavam um casamento daqueles. Seria uma festa de parar toda a cidade. Algumas já até estavam olhando os vestidos e acessórios para a festividade. 

    O que é a felicidade? Escolhemos por quem nos apaixonamos? Essa era a pergunta que martelava a cabeça da moça quando, naquele final de semana, o seu noivo veio vê-la. Enquanto passeava com ele pelo jardim da pequena praça perto do rio, ela pensava no homem que trabalhava perto de sua casa. O que ele tinha de especial que a seduzira? Como podia explicar um sentimento desse? Ali ao seu lado, um jovem de futuro. Alguém que poderia dar-lhe uma vida confortável e um excelente pai para seus filhos. Então, por que não se sentia feliz com isso? 

    Seu coração quase saiu pela boca. Ficou, por alguns segundos petrificada ao vê-lo. Sim, ao caminhar pela praça naquele final de tarde, viu Justino sentado em um dos banquinhos da praça. Parecia estar pensando em alguma coisa. O olhar estático para o horizonte. Ela tentou dar meia volta. Não queria que ele a visse. O noivo notou a sua indecisão. "O que foi?" Indagou ele sem saber o que a fizera parar. "Não é nada!" Foi sua resposta na esperança de que o noivo não desconfiasse de nada. 

    Justino a viu. Seu coração disparou. Ela estava muito linda. Mas, estava acompanhada. Havia um jovem ao seu lado. Com certeza era seu noivo ou coisa assim, pensou na hora. Que bobeira a minha, continuou pensando consigo mesmo, pensar que essa moça seria para mim. Quem sou eu? Olhou para ela mais uma vez. Seus olhares se cruzaram. Ela ficou rubra e quase deu a perceber ao seu noivo. Desviou o olhar e continuou seu caminho. 

    Na manhã de segunda-feira, antes de dar a primeira enxadada no solo, a viu abrir a janela. Olhou para um e outro lado, ainda seus companheiros de trabalho não tinha chegado. Criou coragem e foi até a janela. Ela lhe entregou um bilhete. Sorriu e fechou a janela. No pequeno bilhete ela explicava que não sabia o porque mas não deixava de pensar nele e, se ele quisesse, os dois poderiam se encontrar naquela noite na rampa do Porto Mário Corrêa. 

    Tudo era perigoso. O pai da moça poderia encontrá-los e, sabendo de sua fama de homem rígido, Justino poderia ser morto. Gracinha, com certeza sofreria castigos severos. Não se pode macular a honra da família. Se alguém os visse naquele lugar, muitas coisas poderiam acontecer. Mas, nenhum perigo foi capaz de impedir o encontro dos dois. A moça não sabia explicar o que sentia, mas deixou-se envolver nos braços fortes daquele homem e sentiu uma força mágica tomar conta de seus desejos. Durante alguns dias, mantiveram outros encontros secretos no mesmo lugar. Justino, por sua vez, sabia que corria um risco enorme. Estava em um lugar que não conhecia. Poderia ser descoberto. Era mais velho e quem entenderia uma coisa dessa? 

    Como acontece na maioria das vezes, eles foram descobertos. O pai da moça, segundo alguns comentários da época, deu-lhe uma surra de chicote que foi preciso passar água de sal durante vários dias. Justino foi preso. Acusado de sedução e crime contra a honra, foi açoitado e jogado dentro de uma cela por vários dias. Conta-se que em uma dessas noites, depois de haver levado várias pancadas do agente carcerário, amigo do pai da moça, Justino olhou para a pequena grade e viu as estrelas no céu. Não se sabe mais nada a respeito dele. A história foi silenciada. 

    Alguns meses depois, a cidade presenciou um dos maiores casamentos de que se tem notícia. No altar, o Padre viu caminhar uma moça linda de olhos castanhos amendoados e ser entregue a um jovem que logo seria médico. Se foram felizes para sempre não sabemos. Nunca se sabe essas coisas. 

Conto: Odair José, Poeta Cacerense